miércoles, 1 de febrero de 2017

IV

IV

Otra vez la noche
sobre mi bosque callado;
rumorea el aire
un sonido antiguo,
un siseo del viento
que huele a hierba,
a damadenoche,
a tierra húmeda,
a sombras que van
desde la luz mortecina
a la playa que gime.

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