sábado, 9 de julio de 2016

Q

Mentira

Qué tienes en el borde filoso de los versos
que ahondas con saña en los mensajes, qué
turbio aguijón contra este hombre
que solo sobrevive a la inmundicia
a duras penas, que solo se te aparta
del camino para que sigas latiendo
a tu capricho. Qué tipo de estilete,
qué navaja te crece en los poemas
que extirpas todas las dulzuras.
Qué, mujer de los contrastes turbulentos,
qué veneno, qué pócima lacustre,
inoculas en mis heridas,
que anestesias
todo
lo
que
siento.

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